BIG BANG
Tomen de las manos sus miedos pequeños míos, que la sed del drama y la angustia nos proclama como esclavos de la noche, como observadores de las paredes moradas pintadas por mis manos sucias, mis frascos de viajes hacia lo mas infantil de la tierra, a los más dulce de mis canciones que nunca se cantarán, que nunca las oirá mi padre.
Pisoteando todo viene el letrero de las fantasias envueltas en cantos de piel quemada, en soles vitrificados por las miradas hacia lo grande, hacia lo pulcro, lo manufacturado, que nos vuelve tan dorados por tanto tiempo, que nos oscurece cada mirada hacia caminos, a la razón, hacia lo creado y pensado.
Tendria yo que caminar por las brazas ardientes de las calles arruinadas por batallas griegas, por los céspedes de todo suburbio que quede marchitado por lo tentador y emocionante. Tendría yo que tener el fuego en las manos, jugar con este con la conformidad en mis ojos, en mis palmas, en cada mirada en la que todos buscan felicidad, en la que todos la encuentran.
Que dulce es la quemazón inocua de las llamas de tu mirada, de los cuerpos ardientes que se queman como el caos que vendrá, como la piel quemada cae sobre las calles en busqueda de la comedia trágica.
Ya inhumanizados todos, tómense de las manos nuevamente, respiren el aire putrefacto que nos birnda la t.v., los pocos centavos que puedan ser deseados y respiremos el humo que tanto se ha apoderado de nuestra mirada verde, de todo aquello que era puro, que se podia inhalar.
Tengan todos el séptimo anillo y colóquenlo en sus bolsillos e ignoren como lo hacemos siempre ante la belleza eterna, ante los ojos de pequeños en las calles, que respiran frío y dolor.
Tengan nuevamente en sus manos el dolor hecho sabor, y pierdan todos su miel hecha piel, que la vi marchar. Veanla todos, y sientan como las canciones respiran más hondo, más claro, más fuertes, tan amargas, sin proposito de luz bella, de azules cantos degenerados por el stereo.
Es esto lo qué fue prometido?????
1 comentario:
I can't read spanish.
Take from the hands its fears small mine, who the thirst of the drama and the anguish at night proclaim us like slaves, like observers of the mulberry walls painted by my dirty hands, my bottles of trips towards but the infantile thing of the Earth, to sweetest of my songs that never will be sung, that never will hear my father. Pisoteando everything comes the signboard from fantasias surrounded in songs of burned sun skin, vitrified by the glances towards the great thing, pulcro, the manufactured thing, that returns gilded therefore time so to us, that it darkens each glance to us towards ways, to the reason, towards the created thing and thinking. Tendria I who to walk by the ardent fathoms of the streets ruined by Greek battles, by the turfs of all suburb that is marchitado by the exciting tempter and. It would have I who to have the fire in the hands, to play with this with the conformity in my eyes, my palms, each glance in which all look for happiness, in that all they find it. That sweet he is quemazón innocuous of the flames of your glance, of the ardent bodies that are burned like the chaos that will come, as the burned skin falls on the streets in search of the tragic comedy. Already inhumanizados all, tómense of the hands again, they breathe the air putrefacto that us birnda t.v., the few cents that can be wished and we breathe the smoke that as much has seized of our green glance, of everything what he was pure, that podia to inhale itself. Have all the seventh ring and colóquenlo in its pockets and ignore since we always do it before the eternal beauty, before the eyes of small in the streets, that breathe cold and pain. Again have in its hands the pain made flavor, and lose all its done honey skin, that I saw march. Veanla all, and feel as the songs breathe more depth, sure stronger, so bitter, without proposito of beautiful light, blue songs degenerated by the stereo. He is this what?? was promised
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