Food is not the same.

Looking at this bowl of soup is undeniable that food does not taste the same.
At least to me.
It's not food anymore. It's the idea of a bowl of soup.

I wonder if it has anything to do with all the hearts broken and the empty bottles,
or endless nights in crowded bars, or all the books written by drunks all around me,
or maybe, just maybe, just maybe it has to do all with the headaches I gave my mother.

This bowl looks at me. Right at me. I swear it does.
Maybe just looking for answers, just like me.

The intimate ritual of preparing a dish tells me otherwise,
the music plays, the veggies wait and the meat marinates,
I humbly wait for the water to boil and expect the oven to find his right temperature.
Waiting, the moments I think about what the fuck is going on everywhere and
if we are really ready for another day.

The guy going wrong in a one way street and the lady carrying a black bag under the sun,
the kids worshiping dembow, holly men touching little kids, corrupt politicians and
arrogant teachers take my appetite aways faster then I can say gofio.

Maybe thats why. Are this things playing with my palate?
If they are, I'm screwed.

Tonight I'll cook again a healthy dish and can only hope that the dirt and carelessness
stay away from my tongue.

I work hard, I deserve a good meal once in a while.

Janis Lyn Joplin

La enamorada que me di de esta mujer.

La primera vez que la escuché fue con mi amigo Gustavo, mi primer amigo en este mundo, al escucharla literalmente me despeiné. Me imaginaba esta morena grande y sudorosa apretando el micrófono fuerte, con un paño en la mano para secarse el sudor.

Luego di con su foto y con mucha dificultad encontré videos de ella cantando en vivo.

Creo que fue una de las primeras lecciones en mi vida sobre como estaba programado a esperar que alguien se viera a partir de escucharlo.

Al igual que Mercury y Lennon, siempre me cuesta mucho ver videos de ella, me hacen un nudo en la garganta de forma instantánea y muchas veces me hacen llorar. Hay una dulzura en ella, una vulnerabilidad cruda que me causa dolor.

Murió jovencita al igual que otros en la época, solo 16 días después de que Hendrix muriera.

La primera canción que escuché fue "Down on me".

Enjoy.

Butterflies.

A man wears a black hat every morning to work, despises the smell around him and carries a beat up bag with some left overs from last night. Meat and veggies. Big Surprise.

People drive like convinced assholes and the heat tears apart, yet again, the old ladies maneuvering their lives on the cracks of the sidewalks. The city happens and the black smoke from all the cars take over the scenery and the drivers go in the wrong direction like eating a piece of pie. Mangú pie that is.

The man that wears the hat rapidly enjoys a moment with his cup of joe, the wind says weird things and drives away the butterflies, the lonely butterflies that will forever wonder that same thing. Why am I here? Where are the colors I used to love?

People take two parking spaces and the food is always cold, the Mayimbe sings a fine tune form the 80's and all the laptops in the office have issues; the perfect landing of a mosquito happens in front of me while I digest the abuse that is this month's electric bill.

The black hat lays on the couch, some cheap dark glasses spend the day next to some expensive headphones and a tiny plastic Darth Vader watches over everything. Good thing that guy doesn't talk.

The afternoon comes upon this building and sneaks into the office, waits for us on top of our small fridge filled with rum, ham and some dirty tupperwares. We joke, we smile and we argue about how things have gotten so bad and ridiculous.

The car awaits for the man in the black hat, loyal and quiet, ready to take on the mean streets of this city, he waits for that quick moment when his driver gets inside and takes a deep breath before heading home, a deep breath that crumbles everything inside for a few seconds.

The car tries to take him for a drive, maybe down to the malecón for some daydreaming, but fails everyday. There's always something to do. Always some work to take care of. Always some event.

Gas is way to expensive for a ride anyway. Who has that kind of money!?

James Marshall "Jimi" Hendrix

"Jaime Hernández" le llamaba el amigo que consiguió un vinyl de Jimi Hendrix.

Era solo lógico conocer a Jimi luego de conocer y obsesionarme con la música de The Doors y la poesía de Jim Morrison. Fue un placer conocerle por medio de un vinyl y un viejo tocadiscos que había en casa de mi amigo.

La primera canción que escuché me pegó una galleta en la cara y era imposible escucharla sentado o tranquilo, era como si quisiera ser parte de la banda haciendo air guitar o haciendo como baterista, su música era intensa, llena de un caos organizado que me motivaba a escuchar más y más.

Escuché esta canción como 6 veces de corrido. La voz de Jimi era tan particular y arropaba todo, con una mezcla de rabia, arrogancia y seguridad, sus letras eran claras y muy in your face siempre acompañado de una guitarra que intimidaba a cualquiera que lo escuchara.

The Jimi Hendrix Experience estaba conformado por: Jimi Hendrix, Mitch Mitchell, Noel Redding y Billy Cox.

Este disco se llamaba "Electric Ladyland". QUE NOMBRE!

Luego de escucharlo completo, mi amigo me dijo: "su primer disco es mejor", lo puso a tocar, era "Are you experienced?" y ahí conocí "Purple Haze" "Foxy Lady" y "Manic Depression" y ahí ya Jimi se volvió parte de mi vida.

Otro más que se nos fue demasiado pronto. En algún lugar leí:
"In that time we lost a Lizzard King (Jim Morrison), a white princess (Janis Joplin) and a black prince (Jimmi Hendrix)".

They got that right.


"You're just like cross town traffic". Yes you are.

El Blue Öyster Cult

Sonó "Don't fear the reaper" del radio de un querido amigo. Luego de que la canción terminara, le di a rewind al radio (claro, era una cinta) y la escuché de nuevo y de nuevo y de nuevo.

Es que hablaba de lo inevitable de la muerte y de lo ridículo que era temerle y yo con 16 años. Hasta la fecha la única referencia en música sobre la muerte venía de exclusivamente de Jim Morrison, que tenía una visión mucha más hedonista de la vida, creyendo que al morir te iban a pasar toda tu vida en un sala de cine para tu deleite.

Me atrajo mucho el manejo de sus voces y lo increíble que sonaba la banda como conjunto.

Recuerdo que hubo que repetirme el nombre de la banda como 7 veces.

"Don't fear the reaper" son de esas canciones que más me gusta escuchar cuando estoy solo.

Enjoy.

Jeffrey Scott "Jeff" Buckley

Cuando MTV era una canal de videos musicales (de verdad niños y niñas, lo era) me topé con la canción que voy a compartir, un joven que parecía haberse levantado de una siesta justo antes de la entrevista que le hacían llamado Jeff Buckley.

En esos días era muy usual ver entrevistas de artistas 'indies' y desconocidos, MTV era una real plataforma para muchos artistas, se tenía la percepción de que toda banda o cantante tenía la oportunidad de obtener exposición por medio de MTV. Era el equivalente a las redes sociales en la actualidad, el video que gustaba era continuamente solicitado por medio de llamadas y cartas al canal. Que retro. 

Pues, en esta ocasión Buckley tenía el deber de tocar en vivo. En el momento no sabía distinguir que era lo que me atrapaba de su música, si su voz vulnerable y sin barreras o su letra envidiable (para un aspirante a escritor en el momento). Más bien eran ambas cosas. 

Me sorprendía mucho que solo existía un disco de Buckley y su banda. Había longevidad en sus letras, en su voz y en su sonido general. Incluso en sus entrevistas se notaba un alma más vieja que su cuerpo.

Su albúm "Grace" es uno de mis predilectos de todos los tiempos, de esos discos que sabes que puedes poner el track número uno y dejar correr todas sus canciones. 

Luego de mudarse hacia Tennessee, un día cualquiera en esperas de su banda para trabajar en su nuevo disco, decidió nadar en el río Wolf como le gustaba hacer, en botas, jeans y camiseta puesta. 

En Junio 4 del 1997 fue encontrado el cuerpo de Buckley. Murió ahogado. La autopsia reveló la ausencia de drogas o exceso de alcohol. Un pendejo accidente. Tenía 31 años. 

Siempre lo escucho. Sus canciones son joyas, cada una de ellas. Creo que nos privaron de una carrera musical hermosa. Hay algo de su música que me da en el pecho. Duro. Todavía no estoy seguro que es. Su música me afecta y me galletea' la vida. 

Aquí la presentación de MTV que les comenté.

Long live Buckley. RESPECT. 

We be happy folks.

“I don't know, I don't care, and it doesn't make any difference.” 

Jack Kerouac .

A kid stays home and hangs on to his TV,
this city keeps happening and murdering pretty moments,
While the beaches get uglier and crowded,
we wonder if a new president will do a good job,
if the lady from the cafeteria will be nice today
and if this headaches have anything to do with how everything smells here.

A man walks in the streets only to get mugged.
A man walks in the streets just to be called a fagot.
A woman rides a public car to get to work only to be disrespected every day.
A man throws his garbage into the sidewalk and goes about his day.
Every policeman is an insignificant petty thief.
Every policeman is an armed and very angry human being.
Dembow rises and rises, merengue keeps dying and dying.
Rum and cocaine flooding the narrow streets of the colonial zone.
Couples stopped dancing a long time ago and Omega is a celebrity.

Big plates of ignorance with a side of fried plantains are served on the streets,
whinny people daring to talk about film and music
and fanboys making their unnecessary points constantly
and most just hiding behind a computer screen.

A man pees on the street everyday and goes about his life,
small children high on cheap cement wash windshields to get that next fix,
the captains of the obvious have always a lot to do and the musicians get bored,
another man pulls out his gun mainly because of his small prick
another woman gets slapped around and beaten as pasolas do what they please,
everybody curses the Haitians, they smell and steal people say
and cars keep going a million hours an hour in la 27 de Febrero.

A city in decay while we all get drunk and high,
a city dying and we make fun of it.
Come on, that's what we do, us the dominicants.
We be happy folks.