John Coltrane y su tren azul.

Cuando me topé con 'Trane' cuando tenía unos 16 años. Era ciclista (todo lo que hacía era montar bicicleta, y ya) y había hecho el hábito de escuchar a Miles Davis antes de montar, en esos días (sin internet) buscaba más jazz, más de esa música que sin una razón clara me movía tanto.

Coltrane llegó a mi en un CD que tenía el padre de un amigo. 

Lo escuché y quedé inmóvil. Como alguien podía manejar el sax de esa manera? Siempre me llamó la atención lo complejo de manejar que se ve este instrumento y la diversidad de sonidos que puede emitir.

'Blue Train' fue la primera canción que conocí de Coltrane. Es un relato que sube y baja, luego se mantiene y me cuenta una historia diferente cada vez que la escucho. 

Su época del cuarteto es mi preferida. Sus colaboraciones y joint ventures con demás artistas nos dejaron un repertorio impecable, sincero y único.

A Trane se lo llevó un cáncer de hígado con todavía muchísimo que darnos.

Su música me sienta en el mueble y por si sola destapa una botella de vino.

Mi predilecta es "I could write a book". Look for it. 

Only but respect for the Trane.

Thank you good sir.

Blue Train de John Coltrane

People are going crazy

People are going crazy. Crazy I tell ya!

Disturbed people talking to themselves in the line at the banks,
fat chicks blaming their bones for their figures,
compulsive smokers talking about health
and greasy mechanics solving all the problems in the middle east.

People are going crazy! As they should,
painting their small apartments bright red and eating granola for dinner,
blasting their speakers out loud with weak and boring songs,
feeling guilty for fucking in a car, smoking a joint or just looking at breast while jogging,
People are going crazy 'cause pop music is what sells.

People are going crazy! fuckin' crazy!
worshiping electronic devices and their updates,
switching soap brands because they're 'healthier',
drinking diet coke to get leaner
and taking a pill to get day long rock hard boner.

People are crazy already,
fighting love and arguing with anything that moves,
doing the same fucked up things and expecting roses with a side of sweet candy,
beating their heads to a pulp over the replay of their actions.

People are going crazy because we all feel alone.
We do.
And that's ok, it is.
There's a big difference in being alone and just feeling lonely.

Enjoy your alone time. Daydream once in a while.
If not, most probably you will go crazy.
Which is kinda fun too.

In the illustrious words of the dark skinned prophet Kanye: "That shit cray"

Chesny Henry Baker.

Luego de escuchar sin descanso a Miles Davis en todos sus discos y colaboraciones, seguí buscando más, por lógica pensé que no era el único de la época que podía darme tanto placer al escucharle. Conocí a John Coltrane (luego viene un post de él) y demás, todos tenían en común el hecho de ser increíbles en su arte y que también eran negros.

Ya conocía a Dave Brubeck y fue entonces que me topé con una canción llamada "But not for me" de un blanquito llamado Chet Baker. Lo que lograba comunicar son su trompeta era lo más sexy, triste y smooth que había escuchado en toda mi vida.

Primero escuché muchas canciones instrumentales hasta que un amigo me pasó "Chet Baker Sings", llegué a casa, me senté y le di a play. No puedo explicar la sensación que tuve. Era como si mi corazón hubiese aprendido un latido nuevo. Su trompeta sostenida y su voz era como agua, invasiva y sutil.

Me partió el alma escucharle. Era como ese amigo que te contaba cosas tristes y solo te daba deseos de darle un fuerte abrazo y serle sincero al decirle: "mira, todo no va a esta bien, que bueno que lo sabes"

Chet tuvo una vida muy penosa, igual que muchas de sus canciones. Su dependencia de la heroína desde los años 50 lo llevo a la cárcel, sufrió deportaciones, golpizas y al final una muerte sola y devastadora.

Para ser sincero, no puedo ver mucho sus fotos cuando ya estaba viejo, lo recuerdo siempre con su saco negro, camiseta blanca, cabello negro y su inseparable trompeta.

"They're writing songs of love, but not for me"

I listen to you everyday Chesney.
 For me, you truly live forever.
Thank you coño. Thank you.




But not for me de Chet Baker.

The Prince of Darkness: Miles Davis

Conocí a Miles Davis por error. En casa de un amigo escuchábamos a The Doors y tomábamos vodka con jugo de chinola (robado del bar de su padre). A penas éramos dos bichitos que nos creíamos la merde por conocer a Jim Morrison y Jimi Hendrix cuando todos nuestros amigos escuchaban lo que sonaba en la radio; cuando al cambiar uno de los cassettes (si ñiños, cassettes, los CD les faltaba un rato por llegar) puse lo que pensaba que era 'The soft parade' de The Doors, presioné play y salió la canción que comparto con ustedes.

Mi amigo me dijo "quita esa vaina, eso e' de papi, e' la otra cinta buen palomo" y desde el sótano de mis talones salió el shush más grande de la historia "SSSSSSSSHHHHHHHHHHHHH!" subí el volumen, me senté y me ocurrió algo que todavía me pasa hoy y no puedo explicar, el jazz tenía letras sin tener cantante, entendía perfectamente lo que la trompeta decía, el bajo, la batería, todo, lo entendía!

Mi amigo me miraba confundido, loco por decirme algo pero después de ese epic shush que le lancé no se atrevió o tal vez me vio los ojos brillando, aguados y fijos. Le pregunté: qué es eso? y el no tenía la respuesta, era una cinta sin nombre, una copia de su padre.

Me robé la cinta. Si, me la robé. Fui al día siguiente en bicicleta a el santo grial para mi de la época, Disco-N en Plaza Naco, llevé la cinta, le dieron a play y la doña quien era la dueña de la tienda dijo seguido: "Miles Davis", me lo escribió en un papel y desde ese momento a ahorrar se ha dicho para conseguir su música (nop, no internet either guys)

Me compré "The birth of cool" de Miles Davis y justo como me pasó con Jim Morrison, Miles me cambió.

Todavía es uno de mis discos predilectos, lo escucho siempre por lo menos una vez por semana.

Miles Davis was one mean motherfucker. The coolest cat in the joint.

Thank you Prince of Darkness.

"So What" de Miles Davis

"Try a little tenderness" de Otis Redding

There is only one thing I want in a singer, to believe him, to truly believe his words.
I believe Otis Reading. Every single word he sang.
Otis had a short career but an intense one.
His songs have stuck with me since I came across this song for the first time many years ago, around the time I met Miles Davis, Teddy Pendergrass and Count Bassie.

He sings from his ankles, from his toes. The undeniable force in his singing moves me every time I listen to him, it has the power to change my mood like no other singer.

We lost Otis on December 9 1967 on a plane crash just 4 miles away from his destination in Wisconsin. Just 4 days before he had recorded "Sittin' on a dock on the bay". A damn shame.

His influence was obvious in years to come.

Thank you Otis. Keep those ankles strong.

Waltzing Matilda.

An australian song written by a poet named Banjo Paterson (What an awesome name!) way back in 1895.

Matilda refers to a sling bag, used by travelers by foot of that time.

Still, to this day I think Matilda is a woman. She has to be.

It's the most beautiful/sad song I've heard.

One of my favorites of all time, Mr. Tom Waits does an impeccable number with this one.

Matilda, I know you're out there.

Enjoy.

Poetry. Thank you.

"Words dissemble
Words be quick
Words resemble walking sticks
Plant them
They will grow
Watch them waver so
I'll always be
a word-man
Better than a birdman
But I'll charge
Won't get away
w/out lodging a dollar"

'An American Prayer'  by James Douglas Morrison .

There are many poets I guess, drinking and falling in love with cold women, rambling constantly about how other poets are not that good but sell more books dancing with drunken strangers in dark and lonely dive bars clinging to the idea that their pain will never heal.

I see poets everywhere. They will never know that they are poets, but still they are. 

I really don't enjoy poetry that much until I was 15 and I ran into 'An American Prayer' a book filled with the most strange combination of love, pain, lonesomeness, snakes, drugs and not giving a flying fuck, a book so captive of it's own brilliance that only Jim Morrison could give us. The Lizard King. The Only Lizard King. 

When I was in my early 20's (shit, it scares my to say that) I read this about a mean intoxicated drunk named Henry Charles Bukowski :

"...The gods have been very good to me, they’ve kept me alive and even, still kicking, taking notes, observing, feeling the goodness of good people, feeling the miracle run up my arm like a crazy mouse. Such a life, given to me at the age of 48, even though tomorrow does not know is the sweetest of the sweet dreams.”

And the I fell in love with Poetry. Their poetry. 

Amazing all the places it took me, and moved me to start writing myself and most of all, it really did a job on my in figuring people out.

And my 3rd and final poet that turn my brain into the maraca that it is today is a canadian man named Al Purdy. I got a hold of "Poems for all the Annettes" and I just melted reading this. I never experience this kind of pain by reading. 

"For me, the vast marvel is to be alive. For man, or for flowers or beast or bird, the supreme triumph is to be most vividly and perfectly alive."

Non of them where great men. They just saw all this shit more clear.

Bless them.

Thank you so much. You guys are my giants. 

I think. It's free.

I think about the everlasting sweetness of all the cupcakes made by grandmas and the salt that flies from the malecón into our faces. Dirty, whorish salt becoming one with every lie that is told in the streets of Santo Domingo.

I think of dogs and how much better beings they are from us, how a cafeteria employee can reach brighter moments than a corporate man and how maybe people should stop running read lights in this abandon city.

I think of pretty girls going to big malls, fitting in and using too much make-up, lonely boys in bars trying to talk to them all the time and washed up rockers believing in their songs.

I think of drunken boxers, with their bruised faces chugging down jumbos of cold cold beers, reminiscing their last good hook and how now things are borings and dull.

I think many things. Just like you. I’m thinking a bunch of shit right now.

Thinking is still free. Keep at it boys and girls.

Poison.

I always ponder about eloquent beings and their need to heard,

blasting away unnecessary cheap knowledge they just read on Google,

quoting books they never read and songs they never understood,

reminiscing about things they never did and saw someone do.

I truly wonder about what is the deal with standing out in banal conversations,

How people fall in love in the middle of talks about the weather,

or how things used to be.

I fall in love everyday. Maybe just for a second, but I do.

I miss my books everyday as well, the time I used to spend with them,

and how joyful a cup of coffee can be.

I miss how my niece used to get all her drool over my shoulder as I carried her

and sang Guns & Roses ‘s Patience, waltzing back and forth in my living room

until she went into her dreams.

We all grow into this nucleus of love, hate, hunger and attitude,

we get some gray hair and begin everyday to figure our lives out.

But we don’t. We never do. We are too busy translating the chaos that is

to breathe and connect.

So we drink, fuck and work. Not in that order usually.

we expect and expect, we dance and we cook,

waiting to know which will be our poison for the day.

Everyday I feel my smiles on my face more vivid, closer.

Older smiles. 

I guess we just pick our poison. We do. We always do.

It's only butter.

There is this wondrous moment. A brief one. But a moment still.
That moment filled with cherry blossoms and sweet aroma,
creme filled and full of hope that gently sets in my right shoulder as I get out of bed,
It walks me to the bathroom and watches my routine,
all my little bottles, my sunscreen and my blue hairbrush await for their turn.

I have my simple breakfast as I wonder what are all my friends abroad doing,
if my little dog understands when I talk to her and if my grandma will ever think of me as a man.
And then I pay attention to the drip coming from my previously occupied shoulder,
It slides like butter on an old pan and begins to turn into sweat, into a tear like substance
from my beat up body.

I take a step out into Santo Domingo and let in his dusty, musky and irreverent smell,
I close my eyes and think of sheep meadow in Central Park, sometimes I go back to
Madrid and smoke some costo en el Parque del Retiro and sometimes, on few occasions
I remember my 6th Birthday. I swallow a salty tear and get in my car.

Take me in again you small city you, take that big hammer of yours and break me in half again.
I'm never ready for it, but it doesn't matter that much.

For now, I'll just wait for my wondrous little moment that this tuesday will bring me,
and feel it again turn into helpless butter.

Cheer up. It's only butter.

Anoche vi: "La lucha de Ana" (2012)

Con muchas expectativas y ansiedad fui a ver  'La lucha de Ana', y sentía esto por varias razones, la primera es innegable y es que conozco al director (Bladimir Abud) y siempre estuve escuchando como estaba buscando fondos por Ibermedia y cuando estaba reuniendo su crew, la otra es porque al conocer el tema del film inmediatamente recibo un fresco respiro, un aliento a que esas historias, esos guiones de calidad y de contenido social (que son bastantes) ya está encontrado su camino a las salas de cine.

Está de más 'acabar' con las producciones dominicanas, ya sean por que muestran y explotan en su mayoría al dominicano tigre, 'joceador', mujeriego y charlatán, que es imposible no recordar los libretos de  tercera categoría de la televisión dominicana. Desde "La hija natural" de Leticia Tonos he reanimado mi actitud y espíritu ante lo que vaya a ocurrir con el cine de nuestra nación.

La historia de Ana es dominicana. Se siente dominicana, pero al mismo tiempo Bladimir logra que sea universal, que pueda ser vista en cualquier sala de cine del mundo y comunique todo lo que ocurre y como ocurren las cosas en estos barrios marginados de nuestra ciudad. Lo mismo puede identificarse alguien el Brazil, por ejemplo, con las favelas y el manejo policial.

Ana es buena. Una mujer buena, digna y trabajadora, que vela y vierte toda su existencia a su hijo Amaurys, un chico que se mantiene en la línea por esta misma razón en un ambiente que solo le ofrece asaltar, vender drogas y demás.

Ana sufre su mayor pérdida. Lo impensable. Todo por estar en la pobreza, por estar allí, en ese ecosistema que es el barrio dominicano, que te atrapa y te estanca, que no te deja salir y te vuelve parte de él.

El amor de madre se siente en los poros, hay escenas en la cual Ana (Cheddy García) sufre de tal manera que me dieron ganas de abrazarla. 

No quiero dar ningún spoiler del film, quiero que todos vayan a verla.

Cheddy García me dejó anonadado. Desde su forma de caminar hasta su amistad con su comadre, están impecables. Ana existió para mi desde el primer momento que salió en pantalla. Su capacidad de actriz de proyectar dolor, impotencia y rabia, son dignas de admiración. Yo sentí su dolor y lo viví con ella. Le aplaudo su actuación.

El papel de la comadre de Ana fue llevado sin fallas por parte de Marquis Leguizamón, y la química de ambas era real, son dos comadres que se conocen bien y han pasado mucho juntas,  y el de García por parte de mi queridísimo Miguel Ángel Martínez, un policía rudo, sádico y que existen por los cientos en nuestro país. Nada como ver actores con experiencia probada en pantalla. 

Este film me llevó a recordar todos los amigos que he tenido y que tengo actualmente, los nuevos y los viejos. Es algo importante en la historia, como los caminos se separan y muchas veces nos encontramos que no tenemos ya nada en común con ellos, solo el cariño y el pasado que nos une. Amaurys sufrió por tener esta lealtad de amigo, de confianza.

Hay 3 cosas que quiero decir de el film,

1. Somos un país lleno de historias increíbles que ocurren a diario. Les aseguro que todos tenemos más de 5 historias que si la hacemos en un grupo nos tildarían de mentirosos, les dirían cosas como "pero tú vive' en una película por lo' meno'..." Y si, muchas veces en eso vivimos los dominicanos, en una serie de películas y cortometrajes que ocurren a diario. Esta historia es nuestra y vale la pena 100% verla y vivirla.

2. A todos los que han perdido la esperanza de que hagamos buen cine, películas nuestras y que se sientan como tal, 'La lucha de Ana' viene a traérnosla de vuelta, el manejo de actores, de cámara e información con las que nos bombardea están muy buen tratadas para la audiencia. Debo decir que la dirección de arte está impecable, aportó muchísimo para llevarme como espectador al barrio de Ana.

3. Y finalmente, los invito a que sientan, a que absorban este film, todos lo films realmente, no sean como muchos ayer que intentaban reírse o vocear algo para robarse el show, eso es usted mostrando a un grupo de extraños lo inseguro e inmaduro emocionalmente que usted es. Sienta y viva la magia del cine.

Estamos viendo como nuestro cine va formando cimientos de identidad, que no tiene miedo a ser si mismo, a ser de aquí y no tratar de imitar constantemente a los norteamericanos ni a los mejicanos. 

Yo apoyo el cine bueno, sea dominicano, húngaro, polaco o chino y por eso yo apoyo 'La lucha de Ana'.

Mi último aplauso va para Bladimir. Enhorabuena Bladi. Gracias por su trabajo y arte.